I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
27 августа. Иван Бунин. Избранное дня
I am
vazart
Здесь сегодня четыре стихотворения. И в каждом - меты памяти.

Тихой ночью поздний месяц вышел
  Из-за черных лип.
Дверь балкона скрипнула, – я слышал
  Этот легкий скрип.
В глупой ссоре мы одни не спали,
  А для нас, для нас
В темноте аллей цветы дышали
  В этот сладкий час.
Нам тогда – тебе шестнадцать было,
  Мне семнадцать лет,
Но ты помнишь, как ты отворила
  Дверь на лунный свет?
Ты к губам платочек прижимала,
  Смокшийся от слез,
Ты, рыдая и дрожа, роняла
  Шпильки из волос,
У меня от нежности и боли
  Разрывалась грудь…
Если б, друг мой, было в нашей воле
  Эту ночь вернуть!


27 августа 1916 года.


Колеса мелкий снег взрывали и скрипели,
Два вороных надменно пролетели,
Каретный кузов быстро промелькнул,
Блеснувши глянцем стекол мерзлых,
Слуга, сидевший с кучером на козлах,
От вихрей голову нагнул,
Поджал губу, синевшую щетиной,
И ветер веял красной пелериной
В орлах на позументе золотом…
Все пронеслось и скрылось за мостом,
В темнеющем буране… Зажигали
Огни в несметных окнах вкруг меня,
Чернели грубо баржи на канале,
И на мосту, с дыбящего коня
И с бронзового юноши нагого,
Повисшего у диких конских ног,
Дымились клочья праха снегового…

Я молод был, безвестен, одинок
В чужом мне мире, сложном и огромном,
Всю жизнь я позабыть не мог
Об этом вечере бездомном.


27 августа 1916 года. «На Невском».



Печаль ресниц, сияющих и черных,
Алмазы слез, обильных, непокорных,
И вновь огонь небесных глаз,
Счастливых, радостных, смиренных, -
Все помню я... Но нет уж в мире нас,
Когда-то юных и блаженных!

Откуда же являешься ты мне?
Зачем же воскресаешь ты во сне,
Несрочной прелестью сияя,
И дивно повторяется восторг,
Та встреча, краткая, земная,
Что бог нам дал и тотчас вновь расторг?


27 августа 1922 года.



Зарос крапивой и бурьяном
Мой отчий дом. Живи мечтой,
Надеждами, самообманом!
А дни проходят чередой,
Ведут свой круг однообразный,
Не отступая ни на миг
От пожелтевших, пыльных книг
Да от вестей о безобразной,
Несчастной, подлой жизни там,
Где по родным, святым местам,
По ниве тучной и обильной
И по моим былым следам
Чертополох растет могильный.


27 августа 1922 года.



?

Log in

No account? Create an account