мелькания спиц, что довяжут, и после – забудут,
глубоких сентенций и мелких шагов за плечами
неделя росла, за которою прятались люди.
А люди играли с неделей кто в прятки, кто в салки,
искали червонцев, ловили ладонями утра,
детей целовали, читали Стругацких и Сартра,
и жили в как-будто, и шторами шторили будни…
Из терний и терций, и свиста ветров и мгновений,
покупок квартиры и хлеба, сандалий на вырост,
пропажи зонта и любимых, квитанций и веры -
росли переплёты, витражные окна роились…
И что-то цветное, иное, что дарят поштучно,
слеталось на зёрна, потом рассыпалось горохом,
и ночь тасовала как козыри, чёрные тучи,
и белый туман просыпался под поезда грохот…
А мы прижимались друг к другу как будто в последний,
и верили сердцу, стучащему сильно и снова…
И простыни были белы, словно первый подснежник,
и штора красна, словно лист предосенне-кленовый…
А дети играли в песочек в песочнице года,
и женщины красили губы, и плакали чаще…
Мелькание спиц в небесах предвещало погоду
туманного завтра, где связано всё – в настоящем.
8 мая 2014 года, Дмитрий Ревский, Rewsky, (Поэт года 2014).
Ты кто? (И светится листва)
Откуда? (Воздуха заливы)
И тень какого божества
Влилась в прохладный голос ивы?
Что пишет легкая звезда
На крыльях вырвавшейся птицы?
В невидимые города
Летят седые колесницы.
Как странно съежилась земля...
Что ближний луг, что пол-Европы.
От Авентина до Кремля
Легли проселочные тропы.
Холмов протяжное стекло,
Неувядающие травы.
А если время и текло,
То это было для забавы.
8 мая 2001 года, Агрис Богдан.
Мне чудится счастье, не данное мне,
Когда посторонним пятном на стене
Я вижу Богиню и сына ее
И тело теряю свое.
Мне кажутся знаки их временных бед
Навечно влитыми в мой собственный свет,
Как будто узла этих лиц тождество
Дало мне мое Рождество.
Здесь два расстоянья меж них сочтены.
Одно — сокращенное взглядом жены,
Второе — Ему в складках мглы золотой
Открылось доступной чертой.
И воздух сгустился. И трещины дал
Трагических судеб единый овал,
И мимо две жизни прошли, и года —
Как им и хотелось тогда.
И слезы встают за пропавшей стеной,
Минутой терпенья скопляясь за мной.
И в недрах земли, где минуты не жаль,
Со звоном сломалась деталь.
8.05.1997, Илья Тюрин, «Рублев».
