Vladimir Azart Владимир Азарт (vazart) wrote,
Vladimir Azart Владимир Азарт
vazart

Category:

17 ноября. О яблоках. Войне. Любви. И боли

А все стихи на свете - о любви...В занозах, поцелуях и разломах.
О том, как ты идешь среди живых, стреляешь, совершая новый промах,
В тебя стреляют - чертова напасть, чтоб уложить вповалку на постели.
Но очень трудно в яблочко попасть.
Любовь слепа.
Слепым не видно цели.

А все стихи на свете - о войне...Про veni,vidi,vici, девять граммов.
И яблоки по-прежнему в цене - вас много, победителей-Адамов,
Доставших до Эдемских облаков (и многие достали, между прочим...)
Познание - оно и есть любовь.
И хорошо, когда без червоточин.

А все стихи на свете - о вине...О винном аромате райских яблок,
О том, что виноваты не вполне, безжалостно разбив о быт кораблик,
О чертовой виновнице-судьбе: мы ни при чем, не в деле и не в доле.
А все стихи на свете - о тебе.
О яблоках.
Войне.
Любви.
И боли.


17 ноября 2012, «Яблочное», Вера Кузьмина,
Веник Каменский

Мы стоим прислонившись спиною
К темной двери вагона метро
Спать пытаясь, как лошади, - стоя.
В жестяное пустое ведро
Нас набилось прилично народу
Мы знакомы друг другу давно
Лошадиную нашу породу
По утрам тычут мордой в гавно
За тяжелым бессмысленным делом
Мы забудем свои имена
Нашим общим потеющим телом
Амбразуру закроет страна


17 ноября 2005, «Метро-4
, chen_kim Чен Ким

Ну что, моя красавица,
Ты лучше, чем тогда была.
Не выпито с лица винцо,
Не съедена с ладошки мгла.
Затеряны давно века,
В которых этот свет мерцал...
Я - из травы, ты - с облака,
Ну как сумели встретиться!
Казалось, будем вечно мы,
Но стало много толку ли -
Крича грачами вешними,
Мы годы перещелкали.
И пеплом дни последние,
Засыпали постели нам.
Не оставляй во зле меня
Погасшим и потерянным!
Спугнет однажды утро вой,
Стирая блики облика...
Пока я прорасту травой,
Ты растворишься в облаке.


17 ноября 2013,"Пепел"
, yanb, Ян Бруштейн

Над телами опавших вповалку
бьются в груди матери-клены;
снежных ягод грохочут залпы
из орудий студеных утр.
Осень выстрелами настигла
слитые тела влюбленных:
над постели разверстой могилой
серых дней сапоги бегут.

Их «ура» раскатывается по глинам,
яблонь локти заламывает ошалело;
мотыльковым подкрылком липа,
трепеща, не в силах утечь;
до синичкина дня рябина
красной девкой недоалела –
вести горькие в галочьих всхлипах
разносятся в высоте.

Сквозь желтое трав, сквозь седое,
сквозь хруст перемерзшего стебля,
сквозь луж захлёб под пятою
то ль падаю вниз, то ль бегу –
по осклизлым лугам, по землям
тополей в сквозном разоренье,
в стоне вётел, в пепельном тленье
ивняков на том берегу.

Где же силы, чтоб вынести белый-
белый стыд заголённой березы,
смутный воздух остекленелый
в неподвижных глазах ноября,
морось дней с ограбленным светом,
да дождей простылые слезы,
да собачий скулёж ветра
в поседелых волос пустырях.

…Есть в горе застылом,
есть в море пустынном
одна-
единственная страна,
где тихие песни слышны,
на хOлмах трава зелена.
Где счастливы детские сны,
где прекрасные руки жены.


17 ноября 2013, rassvet45
Tags: 17, 17 ноября, 2005, 2012, 2013, 21 век, rassvet45, Вера Кузьмина, Чен Ким, Ян Бруштейн, ноябрь, стихи нашего времени
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments