?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
2 марта. Письма чуждых детей
Сокол
vazart
Были у Матери четыре сына и дочь. В детстве она их любила, а потом вышла за другого и перестала любить. Дети обиделись, конечно. Три сына и дочка в сердцах покинули ее, но тосковали жутко, а дочь даже вернулась потом и помириться пыталась. У сына, что с родительницей остался, принять ее новую жизнь тоже не получилось, всё он спорил с ней, как Гамлет. Матери это надоело, и она его убила. Чуть позже дочка с горя сама на себя руки наложила. Сыновья, которые отчий дом покинули, своей смертью умерли. Средний из них тихо увял на чужбине, а двум другим повезло больше: младший прижился, на чужом языке изъяснялся и знаменитым на весь мир стал, а старший - писать продолжил на родном, но признание мировое, премию всё же получил.

Начну с письма самого старшего сына, написанного еще до размолвки:

Среди кривых стволов, среди ветвей корявых
Ползет молочный дым: окуривают сад.
Все яблони в цвету - и вот, в зеленых травах,
Огни, как языки, краснеют и дрожат.

Бесцветный запад чист - жди к полночи мороза.
И соловьи всю ночь поют из теплых гнезд
В дурмане голубом дымящего навоза,
В серебряной пыли туманно-ярких звезд.


2.III.1913, Иван Бунин, «Холодная весна».


А вот, что второй по старшинству сын во второй день весны писал:

Не матерью, но тульскою крестьянкой
Еленой Кузиной я выкормлен. Она
Свивальники мне грела над лежанкой,
Крестила на ночь от дурного сна.

Она не знала сказок и не пела,
Зато всегда хранила для меня
В заветном сундуке, обитом жестью белой,
То пряник вяземский, то мятного коня.

Она меня молитвам не учила,
Но отдала мне безраздельно все:
И материнство горькое свое,
И просто все, что дорого ей было.

Лишь раз, когда упал я из окна,
И встал живой (как помню этот день я!),
Грошовую свечу за чудное спасенье
У Иверской поставила она.

И вот, Россия, "громкая держава",
Ее сосцы губами теребя,
Я высосал мучительное право
Тебя любить и проклинать тебя.

В том честном подвиге, в том счастье песнопений,
Которому служу я каждый миг,
Учитель мой - твой чудотворный гений,
И поприще - волшебный твой язык.

И пред твоими слабыми сынами
Еще порой гордиться я могу,
Что сей язык, завещанный веками,
Любовней и ревнивей берегу...

Года бегут. Грядущего не надо,
Минувшее в душе пережжено,
Но тайная жива еще отрада,
Что есть и мне прибежище одно:

Там, где на сердце, съеденном червями,
Любовь ко мне нетленно затая,
Спит рядом с царскими, ходынскими гостями
Елена Кузина, кормилица моя.


12 февраля 1917, 2 марта 1922,
Владислав Ходасевич

___________________________________________________________________


Письмо дочери:

Над церко́вкой — голубые облака,
Крик вороний…
И проходят — цвета пепла и песка —
Революционные войска.
Ох ты барская, ты царская моя тоска!

Нету лиц у них и нет имён, —
Песен нету!
Заблудился ты, кремлёвский звон,
В этом ветреном лесу знамён.
Помолись, Москва, ложись, Москва, на вечный сон!


Москва, 2 марта 1917, Марина Цветаева

________________________________________________________________________________

Теперь два письма убиенного сына, написанные с "последней прямотой":

"Ma voix aigre et fausse..." - P. Verlain -*

Я скажу тебе с последней
Прямотой:
Все лишь бредни - шерри-бренди, -
Ангел мой.

Там, где эллину сияла
Красота,
Мне из черных дыр зияла
Срамота.

Греки сбондили Елену
По волнам,
Ну а мне - соленой пеной
По губам.

По губам меня помажет
Пустота,
Строгий кукиш мне покажет
Нищета.

Ой ли, так ли, дуй ли, вей ли -
Все равно;
Ангел Мэри, пей коктейли,
Дуй вино.

Я скажу тебе с последней
Прямотой:
Все лишь бредни - шерри-бренди,-
Ангел мой.


2 марта 1931, Осип Мандельштам

*- Мой голос пронзительный и фальшивый... П. Верлен (фр.).

__________________________________________________________________________


Колют ресницы. В груди прикипела слеза.
Чую без страху, что будет и будет гроза.
Кто-то чудной меня что-то торопит забыть.
Душно - и все-таки до смерти хочется жить.

С нар приподнявшись на первый раздавшийся звук,
Дико и сонно еще озираясь вокруг,
Так вот бушлатник шершавую песню поет
В час, как полоской заря над острогом встает.


2 марта 1931, Осип Мандельштам



Завершу пост строками младшего сына, написанными в юности перед самым расставанием с Матерью. Больше он ее не увидит.

По ночам, во мгле лазурной,
вспоминаю жизнь мою;
поцелуев мед пурпурный
в сотах памяти таю.

На заре, в тени росистой,
о грядущем сны мои,
о цветах -- в траве душистой
по краям путей любви.

А уж в полдень полновластный
в ту весеннюю страну
прилечу пчелою красной
и к твоим устам прильну!


2 марта 1919, Владимир Набоков, «Пчела»




  • 1
Какая у вас интересная подборка получилась...Спасибо !!!

"интересная" - хорошая оценка для меня! мне было интересно её составлять, не за один раз сложилась

  • 1