?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
23 июля. Достоинство наследий-3
I am
vazart
(женская часть)

Всё было и в небыль кануло.
Судьба моя занемогла.
И речи каждая гранула
Теперь как в горле игла.
Игла или рыбья косточка —
Не всё ли теперь равно?
В воздух открыта форточка,
А в лопухи — окно.
Большая удача выпала —
Судьбу да лопух стеречь.
Но вот стерегу — и выпала
Из горла родная речь.


23 июля 2007, Инна Лиснянская.



Посадишь семечку, вырастет яблоня.
Посадишь косточку, будет вишня.
Зарывали в землю и то, и то, поливали…
Да не выросло ничего, ничего не вышло.

А потому что семечку нужно погреть в кулаке и подуть на неё три раза.
А потом сказать «тьфу, тьфу, тьфу» - а мы не поверили.
А деревья, они не могут расти просто так и сразу.
А мы не согрели семечку, не согрели.

Я перед сном смотрела на тёмный ковёр на стене.
Шёл, дребезжа, трамвай по проспекту Ленина.
Ковёр был  колюч и придуман в другой стране,
а у Мишки был наш, он смотрел перед сном на оленей.

А я помню запах ковра до сих пор и запахи во дворе.
И помню место, где мы закопали семечку,
и там, за забором, три стёклышка – это был мой секрет,
такие секреты хранятся в душе вечно.

Мой ковёр улетал по ночам на родину в Персию,
а олени бежали к северу поздним вечером.
Вырастали и улетали мои деревья,
за ночь выросшие из косточек и из семечек.


23 июля 2013 года, «Семечки и стёклышки»,
Мария Махова.

А дворовая безотцовщина тайно верила в папу-лётчика,
а Андрюха, невзрачный, маленький, хоть и жил целый год за отчимом,
всё твердил, что он сын полярника,
ну а мы были дети лётчиков.
В прошлом - праздники коммунальные, коридоры большие, тёмные –
вот панельный дом на окраине, сзади поле и пруд с тритонами,
у меня есть кладовка, лампочка, где в субботу иль в воскресенье
я печатала фотокарточки, в красном свете,
забыв о времени.
Уплывали мечты за прочерки, рассыпались в цветное крошево,
мы же, дети пропавших лётчиков, знали что-то намного большее,
будто в нас где-то там поверили и наполнили чем-то доверху,
будто падая с ветки дерева, всё равно мы взмывали к облаку.

Поцарапанные и грязные, мы ползли по оврагам первыми,
мы, естественно, были «красными», никому не хотелось в «белые»,
и орали, но нет, не плакали, больно падая с битых великов,
а ещё воровали яблоки из окрестных садов и ели их.
Вырастала шпана дворовая, уходила в другие плоскости
и искала чего-то нового,
но не в небе и не на полюсе,
только где-то осталась всё-таки эта память за тенью плотною –
у Андрюхи была «будёновка»…
негде взять было шлемы лётные.
Мир вокруг то стонал, то морщился, врал с трибун, планы знал заранее,
ну а мы были дети лётчиков,
мы готовились к испытаниям,
и когда в небе – гул, и выхватит взгляд одну лишь полоску яркую –
это лётчики-истребители вылетают спасать полярников.


23 июля 2014, «Дети пропавших летчиков»,
Мария Махова


  • 1
Спасибо огромное за стихи Марии Маховой...!!...и за "семечки". и за " пропавших лётчиков"...
Хорошие стихи !!

рад угодить

  • 1