?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
13 августа. Поэт поэту
I am
vazart

Не верь – и не люби стихов:
Они как манифест обманут;
Они до черных потрохов
Наскучат, сморщатся и свянут.

Возможно пережить всегда
Любой лирический отрывок
В кафе – над сельтерской со льда,
Над сладкой пеной сбитых сливок.

А строить строфы – нет нужды:
Всего милее в жизни отдых,
Зачем же плугом борозды
Вести в элегиях и одах?

Язык придуман мужиком,
Тысячелетним полит потом, –
На самолете на таком
Мечте ли буйствовать полетом?

Положим, – разозлить врага,
Сманить бабенку в пух постели,
Тогда – пожалуй: цель блага,
Я уступаю этой цели.

Но если очень уж свербит,
Зудит, гудит поет и ноет, –
Прими еще пяток обид
И сядь к столу: стих успокоит.

Но после – встань, и прочь швырни,
И плюни в концовку и в запевку,
Как ты плюешь на простыни,
Прикрывшие тверскую девку!

13.VIII.1928, «Поэту», Георгий Шенгели.




* * *
                             Ефиму Бершину

Я в дому, как в яме долговой, —
Кто войдет, того и привечаю.
Почитай стихи мне, дорогой,
За тарелкой щей и чашкой чаю.

Прочитай, бездомный человек,
О вольнолюбивом бездорожье,
Где идет великорусский снег,
Землю утепляющий до дрожи.

Случай — тайна. Участь — на виду.
Я тебе как перекати-полю
В этой яме угол отведу, —
Вволю спи, отогревайся вволю!

Но уйдешь. Хоть до костей продрог, —
Тянет непутевая дорога.
По тебе, — лишь там ночует Бог,
Где сугроб без крыши и порога.


13 августа 2005 года, Инна Лиснянская.


Тот счастлив был, кто был не одинок,
кто был утешен в час, когда обижен…
Поэт сидит и пишет слово «Бог».
И больше ничего уже не пишет.

Не закрывай ладонями лица,
ловец созвучий, вечный лунный странник,
твоё предназначенье – созерцать
и наполнять сосуды содержаньем.

Ничто не вечно – это ли секрет,
но, всё-таки, какое наслажденье,
когда вдруг строчка выдохнулась в свет,
и празднует своё освобожденье!..



13 августа 2011 года,
Мария Махова

Как прекрасно в закулисье!
И не очень-то опасно:
Дёргай сам себя за нитки,
Сочиняй себе слова
И одежду, и надежду
( разве это не прекрасно?).
Сам поплачешь,
Сам забудешь.
Автор – это голова.
И никто и не узнает
( все – предметы, все – неживы),
Что  кого-то оживляют,
Любят, под руку ведут.
Что сейчас  придурка встретят,
Обогреют, поцелуют,
Скажут нежное словечко,
А потом опять убьют.


13 августа 2014, «Автор», Чепурных Евгений Петрович