?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
8 февраля. Голоса лет
I am
vazart
И снова голос нежный,
И снова тишина,
И гладь равнины снежной
За стеклами окна.

Часы стучат так мерно,
Так ровен плеск стихов.
И счастье снова верно,
И больше нет грехов.

Я бросил их: я дома,-
Не манит путь назад.
Здесь все душе знакомо...
Я нежно, грустно рад.

Мои неясны грезы,
Я только тихо нов...
Закат рассыпал розы
По савану снегов.


8 февраля 1905, Владислав Ходасевич.



Нет, правды не оспаривай.
Меж кафедральных Альп
То бьется о розариум
Неоперенный альт.

Девичий и мальчишеский:
На самом рубеже.
Единственный из тысячи -
И сорванный уже.

В самом истоке суженный:
Растворены вотще
Сто и одна жемчужина
В
голосовом луче.

Пой, пой — миры поклонятся!
Но регент: — Голос тот
Над кровною покойницей,
Над Музою поет!

Я в голосах мальчишеских
Знаток… — и в прах и в кровь
Снопом лучей рассыпавшись
О гробовой покров.

Нет, сказок не насказывай:
Не радужная хрупь, -
Кантатой Метастазовой
Растерзанная грудь.

Клянусь дарами Божьими:
Своей душой живой! -
Что всех высот дороже мне
Твой срыв голосовой!


8 февраля 1923, Марина Цветаева.




Я показывал твой смятый снимок
трем блудницам. Плыл кабак ночной.
Рассвело. Убогий город вымок
в бледном воздухе. Я шел домой.

Освещенное окно, где черный
человечек брился, помню; стон
первого трамвая; и просторный,
тронутый рассветом небосклон.

Боль моя лучи свои простерла,
в небеса невысохшие шла.
Голое переполнялось горло
судорогой битого стекла.

И окно погасло: кончил бриться.
День рабочий, бледный, впереди.
А в крови все
голос твой струится:
"навсегда", сказала, "уходи".

И подумала; и где-то капал
кран; и повторила: "навсегда".
В обмороке, очень тихо, на пол
тихо соскользнула, как вода.


Берлин, 8. 2. 1924. «На рассвете», Владимир Набоков.




А это я нашел сегодня  у Марии Маховой fb и в записи флейта и море ЖЖ mahavam.


А я, наверно, вернусь не скоро, далёкий голос звучит всё тише,
в ракушке можно услышать море,
а я не слышу,
а я не слышу.

Все гримы смыты, все песни спеты, не жди ответа в ночи бессонной,
но тихий голос печальной флейты разбудит город большой и тёмный.

И ночь, что томно ползла по краю, свернет с дороги, сползёт в овраги,
качнутся реки, очнутся камни, проснутся люди, светлы и наги,

и львы проснутся, горды и смелы, и птицы в рощах, лучом согреты,
и в каждом сердце, во всех пределах большой вселенной услышат флейту.

Она о доме и милом молит, летит всё дальше, куда-то выше,
– теперь ты слышишь в ракушке море?..
– теперь я слышу,
теперь я слышу...

Оно волнует, как дальний ветер, и затихает в своём миноре…
Иди на берег
и слушай флейту,
смотри на море,
смотри на море.


(из книги "Дети пропавших лётчиков")


  • 1
И опять удивляет и восхищает меня Мария Махова...( будет сказано это не в обиду всем остальным поэтам..:))
"Оно волнует, как дальний ветер, и затихает в своём миноре…" !!

Да, Мария - чудо!

  • 1