July 20th, 2014

Я

Чудеса Тверского бульвара


В продолжение уже звучавшей сегодня темы "одной знакомой улицы я помню старый дом".
Вот такую замечательную историю рассказала сегодня в своем блоге поэт Марина Вирта.
Оригинал взят у ellen_solle в Мистика из старых тетрадок...
Роясь в старых тетрадках, нашла вот такое:

* * *
Тверской бульвар меня переживет.
Когда я родилась, он был на месте.
И этот серый дом восьмиэтажный -
Он тоже был, когда я родилась.
В том доме мыши есть и домовые,
На лестничных пролетах - витражи,
И длинные глухие коридоры,
И половиц неповторимый скрип.
В том доме коммунальные квартиры,
Вплотную заселенные жильцами,
А также заселенные тенями
Здесь обитавших некогда людей.
В той комнате, где раньше я жила,
Теперь живет художник-недотепа.
Он спит за занавескою, в углу,
А в центре возвышается подрамник.
Художник спит, его тревожат сны.
А тень моя, скользнув на подоконник,
Глядит то за окно, то на картины,
И сторожит полотна от мышей.
"Все это вздор", - вы скажете. Но как
Вы объясните, что когда художник
Проснется и возьмется за работу,
Мои черты проступят на холсте?
12. 01. 78.

Во-первых, это единственный белый стих, который я написала за всю свою жизнь.
А во-вторых, все, о чем в нем написано, не метафора, а чистая правда.
Я родилась и выросла в этом доме на Тверском бульваре. На Тверской бульвар меня всегда тянуло и тянет. Не могу без него...
Потом мама развелась с папой и в моей жизни появился отчим. Мама и отчим поменяли эту комнату на две комнатки в доме на Чистых прудах. Тоже в коммуналке, но поменьше. В комнату на Тверском въехала женщина по имени Констанция Михайловна.
Когда-то я часто приезжала на Тверской бульвар и заходила в эту квартиру. Часть жильцов сменилась, а те, которые помнили меня совсем маленькой, радовались мне. Однажды они сказали, что Констанция Михайловна переехала в другую квартиру, совершив обмен с неким художником. Они отвели меня в комнату, в которой я выросла, и познакомили с этим художником. Как его звали - я, к сожалению, не запомнила. В комнате все так и было, как написано в стихотворении,- диван за занавескою в углу, а все остальное пространство занимали подрамники и другие атрибуты художественной мастерской. На одном из подрамников был портрет девушки. Это было ну буквально мое зеркальное отражение. И художник, автор портрета, и соседи, и я остолбенели, когда увидели это. Я расспрашивала художника, как, каким образом у него такое получилось. Преодолев остолбенение, он мне ответил, что ему никто не позировал, что этот портрет он написал просто так, - как ему подсказало воображение...
Вот такая мистика.
Я

Андрей Орлов. Реквием по MH-17

Что бы, и кого я ни любил,
Говорю ответственно и хмуро:
Я – один из тех, кто подло сбил
Самолёт, летевший до Лумпура.

Нету у меня страны иной,
И сегодня, как ни горько это,
Я национальности одной
С так умело пущенной ракетой.

Я сейчас на первых полосах
Мировых газет, жесток и страшен,
Я и сам себе внушаю страх
Тем, что я частица слова RUSSIAN.

Я национальности одной
С тем, кто говорит, что «не хотели»,
С тем, кто в небе над чужой страной
Выбирал без сожаленья цели.

Прозвучит кощунственно и зло
Эта запоздалая банальность:
Может, мне с тобой не повезло,
А тебе – со мной, национальность?

Мой народ, который позабыл
И простил себе себяубийство,
Я вчера с тобою вместе сбил
Лайнер в украинском небе чистом.

Да, сегодня я – один их них,
Тех, кто мне противен, гнусен, гадок –
Тех, кто хочет, чтобы у других
Было больше взлётов, чем посадок.

Сбили все, кто весело в facebook
Размещал зловещих орков лица,
Сбили те, кто установку «Бук»
Тайно гнал через свою границу

Сбили те, кто словом вдохновлял,
Кто вооружал скота и хама,
Сбили те, кто мальчика распял
Между КВНом и рекламой.

«Боинг» никуда не долетел,
Но ещё не кончились мученья:
Двести девяносто восемь тел
В Грабово, в плену у ополченья.

Кучки иностранных паспортов,
Тапки, шляпки, детские игрушки,
И проломлен трупом жалкий кров
Безымянной грабовской старушки.

Кто конкретно и откуда сбил,
Следствие, должно быть, установит,
Ну а я останусь тем, кем был –
Русским по рождению и крови.

И пока политиков умы
Не готовы для перезагрузки,
Я за них признаюсь: сбили мы.
Я – виновен, потому, что русский…

Оригинал
Я

День рождения Леонида Губанова. "Я сослан к Музе на галеры..."

Оригинал взят у nmkravchenko в "Я сослан к Музе на галеры..."
20 июля 1946 года родился Леонид Губанов.



Губанов
_

Я сослан к Музе на галеры,
прикован я к её веслу.
Я стал похож на символ веры,
на свежий ветер и весну.


О Муза, я поклонник грога,
о Муза, я волшебный шаг,
о Муза, я письмо от Бога
и шёпот сатаны в ушах.
_

При взгляде на лицо Лёонида Губанова мне вспоминаются строки знаменитой когановской «Бригантины»: «Пьём за яростных, за непохожих, за презревших грошевый уют...» Он был как раз из таких - яркий, размашистый, ни на кого не похожий.
Сегодня ему могло бы исполниться 68. Вот уже больше 30-ти лет, как нет с нами Лёни Губанова. Но трудно поверить в это, когда читаешь его стихи, из которых он говорит с нами, говорит с того света, как будто из соседней комнаты.
_

Я уже хожу по тому свету.
Знайте, знайте, что умер-то я по блату.
Над моей башкою порхает лето
молодых безбожников алым матом.
_

Заколдованно ранен такой обидой –
подмигнула молодость, не заметил.
Ах, и жизнь моя, как кусок отбитый
от того колокола, что бессмертен!..
_

Читать дальше...