June 13th, 2016

I am

13 июня. Непогасший костерок Роскова

Сегодня 5 лет как не стало поэта Александра Роскова.

…И проснуться в рыбацкой избушке
в летний час, на заре, поутру.
Услыхать, как кукует кукушка
за избушкой в еловом бору.
Как её кукованию вторит
птичий хор – щебетанье и свист,
как легко выделяется в хоре
соловей – самый главный солист.
И в окошечко, лёжа на нарах,
на душе сохраняя покой,
наблюдать волны серого пара
над остывшею за ночь рекой
( всё ж на севере ночи и летом,
да ещё у воды – холодны)
видеть зайчики жёлтого цвета
на стекле, на бревне – у стены.

Collapse )

Я всегда – виртуально – пребуду
в этом лете, и утре, и дне.
И потом, чуть возникнет желанье,
даже в час, когда мне умереть,
сквозь прошедших годов расстоянье
я смогу на себя посмотреть.
Потому как… Да было всё это!
Вот зажму, вот прищурю глаза
и увижу: июнь, зелень лета,
на траве и деревьях – роса,
вот сижу я на фоне избушки
с кружкой чая горячей в руке,
у избушки кукует кукушка,
и купается солнце в реке.
И в бору заливаются птицы,
бор еловый дремуч и высок.
И у ног моих самых дымится
не погасший ещё костерок…


13 июня 2003 года,  Александр Росков, Roscov

I am

13 июня. Другие

Искусство в загоне, – сознаемся в этом!
Искусство затмила война.
Что делать в разбойное время поэтам,
Поэтам, чья лира нежна?

Дни розни партийной для нас безотрадны
Дни мелких, ничтожных страстей…
Мы так неуместны, мы так невпопадны
Среди озверелых людей.

Мы так равнодушны к их жалким раздорам
И к их интересам мертвы.
Мы тянемся к рекам и к вольным просторам
И в шелковый шепот травы.

Collapse )
I am

13 июня. Подарки и семена

Утихнет жизни рокот жадный,
    и станет музыкою тишь,
    гость босоногий, гость прохладный,
    ты и за мною прилетишь.

    И душу из земного мрака
    поднимешь, как письмо, на свет,
    ища в ней водяного знака
    сквозь тени суетные лет.

    И просияет то, что сонно
    в себе я чую и таю,
    знак нестираемый, исконный,
    узор, придуманный в раю.

    О, смерть моя! С землей уснувшей
    разлука плавная светла:
    полет страницы, соскользнувшей
    при дуновенье со стола.

            13 июня 1924, «Смерть», Владимир Набоков.
Collapse )