September 3rd, 2016

I am

3 сентября. 19 век

Кому, о господи! доступны
Твои Сионски высотЫ?
Тому, чьи мысли неподкупны,
Чьи целомудренны мечты;
Кто дел своих ценою злата
Не взвешивал, не продавал,
Не ухищрялся против брата
И на врага не клеветал;
Но верой в бога укреплялся,
Но сердцем чистым и живым
Ему со страхом поклонялся,
С любовью плакал перед ним!

И свят, о боже, твой избранник!
Мечом ли руку ополчит?
Велений господа посланник,
Он исполина сокрушит!
В венце ли он - его народы
Возлюбят правду; весь и град
Взыграют радостью свободы,
И нивы златом закипят!
Возьмет ли арфу - дивной силой
Дух преисполнится его,
И, как орел ширококрылый,
Взлетит до неба твоего!


3 сентября 1830, Николай Языков, Подражание псалму XIV.


Collapse )
I am

3 сентября. 20 век. Крайности случайностей

Я верю всегдашним случайностям,
Слежу, любопытствуя, миги.
Так сладко довериться крайностям,
Вертепы менять на вериги.


Раздумья свободно качаются,
Покорны и рады мгновенью;
И жизнями жизни сменяются...
Действительность кажется тенью.
Я быть не желаю властителем
Судьбы, подчинившейся мере.
Иду я по звездным обителям,
Вскрывая безвестные двери.

Все дни направляются случаем,—
Могу упиваться я всеми,—
И ночи подобны созвучиям
В одной беспредельной поэме.


1-3 сентября 1900, Валерий Брюсов, "Случайности"

Collapse )
I am

3 сентября. 21 век. Поиски дня

Как виноватый пёс ползёт к хозяйской плети,
Так август мой ползёт к осеннему костру.
Такая тишь в саду, что слышно на рассвете,
Как падают плоды, цепляясь за листву.

Нас тоже ждёт с тобой осенняя дорога,
Ещё совсем чуть-чуть - покатимся с горы,
Цепляясь на ходу за куст чертополоха,
За глину да песок, да крики детворы.

Но это всё потом, пока же утром ранним
Спешу умом понять и всей душой принять,
Что наша жизнь всегда - терпенье со стараньем,
И по другому нам её не обыграть.

И пусть Медовый Спас поманит губы мёдом,
А Яблочный отдаст нам яблоки свои,
Нерукотворный Спас простит перед уходом,
И осень соберёт нас в Спасе на Крови.


3 сентября 2007 года, Юрий Воротнин.
Collapse )
I am

Из пропущенного. Вера Кузьмина. Век-покемон

...Мне на плечи бросается век-волкодав...
                                             О.Э. Мандельштам



Я щекастая баба - не Гете, не Дант, но доходит (ключом до замка), почему мне так дорог Исаак-эмигрант и зарезанный Васька-зэка, и задавленный лошадью тихий Федот (через месяц ушел за женой):потому что на мне обрывается род - деревянный, тряпичный, ржаной. Мне реветь? А не буду, хоть палкой убей синеглазую дерзкую голь - пересыпала ломтик житухи моей мужиковая крепкая соль. Он стирает мне слезы с обветренных щек и латает дырявые дни. Он из прошлого века - советский еще, значит, мне, соловецкой, сродни. Как плюет двадцать первый пластмассовый век кукурузой двадцатому в грудь...Но смахнет шелуху мой родной человек: "хомячок мой щекастенький - будь".
Если делишь копейку, горбушку и сон, ерунду-лабуду-лебеду - пусть на плечи бросается век-покемон мне - последней в ушедшем роду...