November 19th, 2016

I am

19 ноября. Углы отражения

Угол падения
Равен углу отражения...
В Сириус яркий вглядись:
Чьи-то мечтания
В томной тоске ожидания
К этой звезде вознеслись.

Где-то в Америке
Иль на бушующем Тереке,-
Как бы я мог рассчитать?-
Ночью бессонною
Эту мечту отраженную
Кто-то посмеет принять.

Далью великою
Или недолею дикою
Разлучены навсегда...
Угол падения
Равен углу отражения...
Та же обоим звезда.


19 ноября 1926, Федор Сологуб

Collapse )
I am

Вера Кузьмина. Неотбираемое

Пирожками, желтыми от жира,
Мячиком, билетами в кино -
В детстве я ничем не дорожила,
Знала, что отнимут все равно.
Всхлипывала тихо в темных сенках:
"Обождите, вырасту, стерво..."
Ржали Мишка и сестрица Ленка,
Палачата детства моего.
Хмурила ребяческие брови,
Стыла на ветру, топтала гать.
И дошло: свое - до дна, до крови -
Никому при жизни не отнять.
Есть неотбираемое в мире,
Где в царях дурные палачи:
Бархатцы на бабкиной могиле
И окно, раскрытое в ночи.
Мой хороший, я не бью на жалость,
Вспоминая Мишку-палача:
Все из детства: я любить боялась,
Чтоб не отобрали, хохоча.
Нынче небо - с изморозью сито,
До зимы совсем немного дней...
Возле мерзлых досок и калиток
Я люблю тебя еще нежней.
Просится домой, толкает двери
Крупной головой соседский кот...
Мой хороший, можно, я поверю,
Что тебя никто не отберет?


I am

19 ноября. Просьбы Марины

Собаки спущены с цепи,
И бродят злые силы.
Спи, милый маленький мой, спи,
Котёнок милый!

Свернись в оранжевый клубок
Мурлыкающим телом,
Спи, мой кошачий голубок,
Мой рыжий с белым!

Ты пахнешь шерстью и зимой,
Ты — вся моя утеха,
Переливающийся мой
Комочек меха.

Я к мордочке прильнула вплоть,
О, ба́чки золотые! —
Да сохранит тебя Господь
И все святые!


19 ноября 1914, Марина Цветаева.


Ни грамот, ни праотцев,
Ни ясного сокола.
Идёт-отрывается, —
Такая далёкая!

Под смуглыми веками —
Пожар златокрылый.
Рукою обветренной
Взяла — и забыла.

Подол неподобранный,
Ошмёток оскаленный.
Не злая, не добрая,
А так себе: дальняя.

Не плачет, не сетует:
Рванул — так и милый!
Рукою обветренной
Дала — и забыла.

Забыла — и россыпью
Гортанною, клёкотом…
— Храни её, Господи,
Такую далёкую!


19 ноября 1921, Марина Цветаева, «Муза».