March 18th, 2017

I am

Вера Кузьмина. Страна в снегу

  Страна в снегу...фонарь едва горит, ночь, улица, аптеки нет - и ладно...Пойдем с тобой за чем-нибудь в "Магнит" - за солью, манкой, пастой шоколадной. Тетрадок взять, по восемь пятьдесят - записывать не байки, просто были. Что вышла из народа - мне твердят. Ну ладно, пусть. Чтоб вы в него - входили.
В тетрадках - и солдаты, и поля, окраины, пьянчуги, бабы, гари: страна, она не стоит ни рубля. Она как жизнь - не спросят и подарят.
Страна в снегу...простудный кашель стих - сырой сосулькой давится, болея. А на моих веревках бельевых играют фрейлехс грустные евреи, и у поъезда Борька Пастернак, пришедший со второй чеченской психом, на лавочке смолит сырой табак с Коровьевым и алконавтом Михой. А бабка Перелюбкина:"Спалят! Расселись тута, голоштанны баре!"
 ...в тетрадках, будто снег, лежат поля, окраины, солдаты, бабы, гари...
Входите - кто на плаху, кто на бой, а кто - домой. Никто не выйдет нищим, ведь у меня роман с моей страной - страниц на триста - может быть, на тыщу. Страна в снегу...насколько наше, мля - за чем-нибудь, на пару, в сумрак карий...
 ...вы вспомните меня, когда - поля? Окраины, солдаты, бабы, гари...

17 марта 2017, "Страна в снегу", Вера Кузьмина, Веник Каменский
I am

18 марта. Песня дня-2

Стихам этой замечательной песни сегодня исполняется ровно 60 лет.


                    Б. Ахмадулиной

Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он
   не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладет
и у другой меня крадет.
А той -
      скажите, бога ради,
кому на плечи руки класть?
Та,
 у которой я украден,
в отместку тоже станет красть.
Не сразу этим же ответит,
а будет жить с собой в борьбе
и неосознанно наметит
кого-то дальнего себе.
О, сколько
         нервных
               и недужных,
ненужных связей,
              дружб ненужных!
Куда от этого я денусь?!
О, кто-нибудь,
            приди,
                 нарушь
чужих людей соединенность
и разобщенность
              близких душ!

18 марта 1957 года, Евгений Евтушенко.

I am

18 марта. Сердце везде

Внутри вдруг дзинннь… оборвалась струна.
Забьёшься в угол, спрячешься, как в детстве…
Всё это сердце, друг мой, это сердце,
оно везде – из каждого окна,

оно везде – за каждым поворотом, за каждой тенью, выплывшей в ночи,
за ветром, что ударил глухо в окна, за снегом, что уже сошёл почти,

за каждой нарастающей печалью, за ожиданьем вести и звонка,
за этими сутулыми плечами бредущего куда-то старика,

за этой дверью, что давно закрыта, в которую стучишься до сих пор,
и в каждом этом дереве убитом, простившем нам и злобу, и топор –

оно везде – за мнением, за словом, и в этих вот сжимающих тисках
грядущего, тревожного, большого,
и никому неясного пока.

18 марта 2014 года, «всё это сердце», Мария Махова, mahavam



Забурлил ручей (летом был он узок).
Зачирикал лес (был зимой молчун).
От пьянящих нот, от весенних музык
я и петь хочу, я и жить хочу.

И звенит во мне песенка простая:
солнечный напев, ветра теплый шум.
Пусть уходит ночь, пусть снега растают –
больше ни о чем Небо не прошу.

И мороз люблю, и жару, и слякоть –
но сегодня я очень рад весне.
Улыбнись и ты. И не надо плакать,
если я, как снег, вдруг сойду на нет.

Вспоминай, что был я до жизни жаден,
рвался с песней ввысь из последних жил.
И в весенний день, что судьбой мне даден,
я взаправду пел. И взаправду жил.

18 марта 2017 года, Геннадий Рябов