June 10th, 2017

I am

10 июня. Песня дня

Я и не знал, что эти стихи много поют и читают в инете. Никогда не ранее не слышал имя исполнителя, но его вариант мне больше по душе, чем всё остальное.

Collapse )
I am

Плюс одна песня дня


Сигарета к сигарете, дым под лампою,
Здравствуй, вечер катастрофы, час дождя,
Ходит музыка печальная и слабая,
Листья кружатся, в снега переходя.
Листья кружатся, в снега переходя.
Наш невесел разговор и не ко времени,
Ах, как-будто бы ко времени беда,
Мы так много заплатили за прозрение,
Что, пожалуй, обнищали навсегда.
Не пытай меня ни ласкою, ни жалостью,
Как ни странно, я о прошлом не грущу,
Если можешь, ты прости меня, пожалуйста,
Вдруг и я тебя когда-нибудь прощу.
Синий дым плывёт над нами мягкой вечностью,
Чиркнет спичка, сигарета вспыхнет вновь.
За окном с зонтами бродит человечество,
Обокраденное нами на любовь.


Юрий Визбор, 10-12 июня 1975 года.
I am

10 июня. О признаниях

Никому мечты не поверяйте,
Ах, её не скажешь, не сгубя!
Что вы знаете, то знайте
Для себя.

Даже, если он Вас спросит,
Тот, кем ваша мысль согрета,
Скажет, жизнь его зависит
От ответа;

Промолчите! Пусть отравит
Он мечтанье навсегда,
Он зато Вас не оставит
Никогда.


10 июня 1911 года, « О признаниях», Николай Гумилёв.

Collapse )
I am

Вера Кузьмина. Эх, Вороньжа,

Эх, Вороньжа, ты не лакома, чеснока острей в разы -
На Вороньже жили всяко мы, и до слез, и до слезы.
Ждали друга ночью ветреной и врагам прощали зло...
Все, что в жизни я допетрила, до пятнадцати пришло:
Что не лезь в чужие спальни-то, не мостись к чужим дверям,
Что отцам - дорога дальняя, ожиданье - матерям.
Что царю до нас, до голых-то, как до солнца напрямик,
Что не все блестючки - золото, что не всяк мужик - мужик.
Эх, Вороньжа, лошадь пегая, догорающий овин!
...кто от бабы к бабе бегает, тот останется один,
Кто молчит, тому невесело, кто не смог - того смогли,
Кто повесился - повесили, подтолкнули до петли.
До пятнадцати...сбрехала ведь про начало из начал,
Я одно узнала - малое, как тридцатник миновал.
Так пришло - как будто дышится, как вода, земля и свет:
Коль про смерть тебе не пишется, значит, сроду не поэт.