?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
14 июня. Стихи-юбиляры нашего времени
I am
vazart
Я люблю художника Ван Гога -
он сразил меня и покорил
тем, что в этой жизни очень много
странствовал, безумствовал, творил.

Этот гениальный шизофреник
с детской впечатлительной душой
по миру без дома и без денег
шёл своей дорогою большой.

И вела большая та дорога
сквозь поля земные и леса
нищего художника Ван Гога
к горизонту - прямо в небеса.

Он, уже больной и одноухий,
брал за высотою высоту
в творчестве. И телом был и духом
предан только кисти и холсту.

В доме скорби, в дни душевной боли,
он, колпак дурацкий теребя,
представлял в широком жёлтом поле,
в солнечных подсолнухах - себя.

Отгоняя ту - с косой, косую,
озирая мысленно межу,
думал: "Я то поле нарисую!"
Поправлял себя: "Отображу"

И - отобразил... И чтят Ван Гога,
у его "Подсолнухов" стоят
все народы: гога и магога,
русский, украинец и бурят.

Ах, как это горестно и сладко,
и какая правильная смерть:
творчеству отдаться без остатка,
в вдохновенья пламени сгореть,

чокнуться, сойти с ума, свихнуться,
ухо отхватить себе ножом.
А потомки после разберутся -
кто был гений, ну а кто - пижон.

Вот пример служенья Музе, Богу -
тем творцам, кто беден и гоним.
...Я люблю художника Ван Гога,
молча преклоняюсь перед ним.


14 июня 2003, «Ван Гогу», Александр Росков,
Roscov



А он сидит весь в броне, перед ним
его бронированные подчиненные,
и мне захотелось его уронить,
и сказать ему ну какого чёрта –
я вчера видела одного звездочёта,
на подоконнике, небо во мгле,
рассмотреть ничего ему не удаётся,
а ему ещё нет восемнадцати лет,
у него учебники на столе,
он как будто рисунок на тонком стекле,
и если он упадёт – разобьётся.

А тот, что в броне – он розовощёк,
совершенно реальный, везде заметный,
от этих мальчиков защищён,
от этих девочек, и ещё
от неба в стёклышках разноцветных.

И он с улыбкой своей бронированной
руки складывает в замочек,
у него замочков, как и отмычек,
захочет – прибавит, захочет – вычтет,
разложит по пуле в каждый кулёчек.

Звездочёт смотрит вниз, но ему не страшно.
Стёклышки в небе мерцают сквозь тучи.
У него на запястье сиреневый лучик
намотан ниточкою вчерашней,
он протирает салфеткой влажной
стёклышки – он звездочёт, не воин,
а где-то там бьют часы на башне,
на самой главной и самой важной,
так долго бьют, что можно не спрашивать,
кому нынче больно.


14 июня 2013 года, «звездочёт не воин»,
Мария Махова,mahavam

Стрекот луга. Качаются леса верхи.
Запоздалая бабочка нервно трепещет.
В силуэтах берез лоскуток реки
Бахромою рябит, но давно уж не блещет.

Только ломится в уши лягушечий гвалт,
Только тлеет на западе серая вата:
Сонным мороком клонится голова,
Позабывши цветные полотна заката.

Белый донник беззвучно качает ряды,
Словно в дрожи предчувствий тревожные вести,
Словно белая пена вечерней волны
Заливает холмы, затопляет предместье.

Крылья выпростал клен, как летучая мышь,
И закружит вот-вот, нарезая кусками
Душный воздух над рубероидом крыш,
Над разверстыми в темноту потолками.


14 июня 2013, «Стрёкот»
, rassvet45

  • 1
Росков поразителен просто! Спасибо!

  • 1