?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
13 августа. Стихи-юбиляры
I am
vazart
Как ярок августовский день!
Перед крыльцом сверкают лужи,
И за ночь вымокший плетень
Склонился на бок неуклюже.

Глядит помятый клен в окно,
Стучась в обрызганные стекла,
И на террасе полотно
Потяжелело и промокло.

Вчерашний ветер стих, успев
Смести к ступенькам листьев груду
И небо, чуть позеленев,
Подобно стало изумруду.


<13 августа 1918 г. Вторник. Москва> Николай Минаев.



Брел дождь, расчетливо-скупой,
А тучи смачно висли брюхом,
Чтоб ветер вдруг рванул скобой,
Вдруг взвизгнул по сенным краюхам.

Рожь полегла, уткнув носы;
В лоск были лбы изб и овинов;
И это – тьма, как жужжь осы,
Валилась вниз живой лавиной.

Вниз, вдаль, за грань, верблюжий горб
Земли (путь – пустошь океана),
Чтоб чей-то край, и дюж и горд,
Ее вплел в пальмы и лианы, —

Где нынче свет, блеск, веер вех,
Шум пум, змей смесь, гребни колибри…
Край, где вся явь жжет фейерверк,
Где жизнь – наш сон в ином калибре.

Оса, жужжа, свалила тьму;
Дождь сорвался; вихрь прыгнул в это…
Жми вплоть, меридиан, тесьму,
Где миг (миг всем) – грань мглы и света!


13 августа 1923 года, «Дождь перед ночью», Валерий Брюсов.



Не верь – и не люби стихов:
Они как манифест обманут;
Они до черных потрохов
Наскучат, сморщатся и свянут.

Возможно пережить всегда
Любой лирический отрывок
В кафе – над сельтерской со льда,
Над сладкой пеной сбитых сливок.

А строить строфы – нет нужды:
Всего милее в жизни отдых,
Зачем же плугом борозды
Вести в элегиях и одах?

Язык придуман мужиком,
Тысячелетним полит потом, –
На самолете на таком
Мечте ли буйствовать полетом?

Положим, – разозлить врага,
Сманить бабенку в пух постели,
Тогда – пожалуй: цель блага,
Я уступаю этой цели.

Но если очень уж свербит,
Зудит, гудит поет и ноет, –
Прими еще пяток обид
И сядь к столу: стих успокоит.

Но после – встань, и прочь швырни,
И плюнь в концовку и в запевку,
Как ты плюешь на простыни,
Прикрывшие тверскую девку!


13.VIII.1928, «Поэту», Георгий Шенгели.




Уже моей руки коснулся сирый холод,
Как будто смертный срок мне говорит: "Пора..."
Когда-то был я юн, когда-то был я молод
И стал я стариком - не дале как вчера.

Уже моей руки рука коснулась смерти
И слышу я слова (какой волшебный бред!):
"Ты не однажды жил на этом белом свете,
Затмится белый свет - другой забрезжит свет...

Ты снова выйдешь в путь в обличье страстотерпца,
Затем, что так далек твой дом и твой очаг,
Затем, что у тебя в груди такое сердце:
Стучать ему всегда, без отдыха стучать...

Стучать ему в беде, стучать ему от боли,
Стучать ему резвясь, как зайцу в барабан,
Затем, что ты всегда гулял-играл на воле, -
Веселою слезой была твоя судьба..."


1991 - 13 августа 1993, Вениамин Блаженный





Recent Posts from This Journal

  • 24 августа. Игорь Юрков

    собрание сочинений дня. * * * Осень, дымок голубой, Паутинки плывут на ветру, Плывут и звенят над тобой Оркестры незримых труб. Музыканту…

  • 24 августа. Владимир Набоков

    три сонета ПЕТЕРБУРГ 1 Единый путь — и множество дорог; тьма горестей — и стон один: "когда же?.." Что город мой? я…

  • 24 августа. Валерий Брюсов

    В ВАРШАВЕ А. Р. Ледницкому В первый раз по улицам Варшавы С легким сердцем прохожу один. Не гнетет меня кошмар кровавый Темной славы…