?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Previous Entry Share Next Entry
23 августа. Булат Окуджава
I am
vazart
Три стихотворения, опубликованных 23 августа в "Литературной газете".


ОСЕНЬ в КАХЕТИИ

Вдруг возник осенний ветер,
                                         и на землю он упал.
Красный ястреб в листьях красных
                               словно в краске утопал.
Были листья странно скроены,
                                                               похожие на лица, -
сумасшедшие закройщики кроили эти листья,
озорные, заводные посшивали их швеи...
Листья падали
                          на палевые
                                                   пальчики
                                                                             свои.

Называлось это просто: отлетевшая листва.
С ней случалось это часто
                                                 по традиции по давней.
Было поровну и в меру в ней
                                                       улыбки и страданья,
торжества и увяданья,
                                        колдовства и мастерства.

И у самого порога, где кончается дорога,
веселился и кружился и плясал
                                                 хмельной немного
лист осенний,
                      лист багряный,
                                                 лист с нелепою резьбой...
В час, когда печальный ястреб вылетает
                                                                                на разбой.

1960


ДВА ВЕЛИКИХ СЛОВА

Не пугайся слова "кровь" -
кровь, она всегда прекрасна,
кровь ярка, красна и страстна,
"кровь" рифмуется с "любовь".

Этой рифмы древний лад!
Разве ты не клялся ею,
самой малостью своею,
чем богат и не богат?

Жар ее неотвратим...
Разве ею ты не клялся
в миг, когда один остался
с вражьей пулей на один?

И когда упал в бою,
эти два великих слова,
словно красный лебедь,
                    снова
прокричали песнь твою.


И когда пропал в краю
вечных зим,
         песчинка словно,
эти два великих слова
прокричали песнь твою.

Мир качнулся.
            Но опять
в стуже, пламени и бездне
эти две великих песни
так слились, что не разнять.

И не верь ты докторам,
что для улучшенья крови
килограмм сырой моркови
нужно кушать по утрам.

1962



Шуршат, шуршат карандаши
за упокой живой души.
Шуршат, не нашуршатся,
а вскрикнуть не решатся.
А у меня горит душа,
но что возьмешь с карандаша:
он правил не нарушит
и душу мне потушит.
...Последний штрих, и вот уже
я выполнен в карандаше,
мой фас увековечен...
Но бушевать мне нечем,
и жилка не стучит в висок,
хоть белый лоб мой так высок,
и я гляжу бесстрастно
куда-то все в пространство.
Как будет назван тот портрет?
"Учитель",
         "Каменщик",
                    "Поэт",
"Немой свидетель века"?..
Но мне ли верить в это?
Я смертен. Я горю в огне.
Он вечен в рамке на стене
и премией отмечен...
...да плакать ему
                      нечем.

                      <1962>

Recent Posts from This Journal