Vladimir Azart Владимир Азарт (vazart) wrote,
Vladimir Azart Владимир Азарт
vazart

Categories:

Отмеченные ноябрём-4

Александр Галич.

ПАМЯТИ ДОКТОРА ЖИВАГО

              Ольге Ивинской

                       Два вола, впряжённые в арбу, подымались по крутой дороге.
                       Несколько грузин сопровождали арбу. «Откуда вы?» — спросил я их.
                       — «Из Тегерана». — «Что вы везёте?» — «Грибоеда».
                       А.Пушкин, «Путешествие в Арзрум»


Опять над Москвою пожары,
И грязная наледь в крови.
И это уже не татары,
Похуже Мамая — свои!

В предчувствии гибели низкой
Октябрь разыгрался с утра.
Цепочкой по Малой Никитской
Прорваться хотят юнкера.

Не надо, оставьте, отставить!
Мы за́годя знаем итог!
…А снегу придётся растаять
И с кровью уплыть в водосток…

Но катится снова и снова
— Ура! — сквозь глухую пальбу,
И чёлка московского сноба
Под выстрелы пляшет на лбу!

Из окон, ворот, подворотен
Глядит, притаясь, дребедень…
А суть мы потом наворотим
И тень наведём на плетень!

И станет далёкое близким,
И кровь притворится водой,
Когда по Ямским и Грузинским
Покой обернётся бедой!

И станет преступное дерзким,
И будет обидно, хоть плачь,
Когда протрусит Камергерским
В испарине страха лихач!

Свернёт на Тверскую, к Страстному,
Трясясь, матерясь и дрожа…
И это положат в основу
Рассказа о днях мятежа.

А ты, до безпамятства рада,
У Иверской купишь цветы,
Сидельцев Охотного ряда
Поздравишь с победою ты.

Ты скажешь: «Пахну́ло озоном,
Трудящимся дали права!»
И город малиновым звоном
Ответит на эти слова.

О, Боже мой, Боже мой, Боже!
Кто выдумал эту игру?!
И снова погода, похоже,
Испортиться хочет к утру.

Предвестьем Всевышнего гнева
Посыплется с неба крупа,
У церкви Бориса и Глеба
Сойдётся в молчаньи толпа.

И тут ты заплачешь. И даже
Пригнёшься от боли тупой.
А кто-то, нахальный и ражий,
Взмахнёт картузо́м над толпой!

Нахальный, воинственный, ражий
Пойдёт баламутить народ!
…Повозки с кровавой поклажей
Скрипят у Никитских ворот…

Так вот она, ваша победа!
«Заря долгожданного дня!»
Кого там везут? — Грибоеда.
Кого отпевают? — Меня!


<ноябрь 1971>



* * *

Кошачьими лапами вербы
Украшен фанерный лоток,
Шампанского марки «Ихь штэрбе»
Ещё остаётся глоток.

А я и пригу́бить не смею
Смертельное это вино.
Подобно лукавому змею,
Меня искушает оно!

«Подумаешь, па́хнет весною,
И вербой торгуют враздрыг!
Во пе́рвых строках — привозною,
И дело не в том, во-вторых.

Ни в медленном тлении вёсен,
Ни в тихом бряца́ньи строки,
Ни в медленном таяньи вёсел
Над жёлтой купелью реки —

Ни лада, ни смысла, ни склада,
Как в громе, гремящем вдали,
А только и есть, что ограда
Да мёрзлые комья земли.

А только и есть, что ограда
Да склепа сырое жильё…
Ты смертен, и это награда

Тебе — за бессмертье твоё…»

<ноябрь 1971>
Tags: 15, 15 ноября, 1971, 20 век, Александр Галич, ноябрь, стихи, стихи нашего времени
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments