АРХИТЕКТУРА ПАМЯТИ
Wie schwerer Honig aus dem hohlen Waben.
H. v. Hofmannsthal* Как из ячей тяжелый мед сотовый. Г. фон Гофмансталь. (Перевод С. Петрова)
Архитектура памяти – как соты.
Пчелиная хлопочет толчея,
вливая в немудреные пустоты
по капелькам всю сладость бытия.
Когда же ульев темные могилы
туманом скорбным вечер обоймет,
из сотов мирный, медленный и милый
воспоминанья вытекает мед.
Пей чай покрепче и погорячее.
Как знать? – Быть может, человечье "я" –
в архитектуре вечной сих ячеек
первичная пустая ячея.
Ночь с 7 на 8 августа 1946
ПРОСТРАНСТВО
Я страшен. Рожей крокодила
уже гляжусь в созвездье Псов.
Вон там природа проходила
и дверь закрыла на засов.
Мне страшно. Душу породило
и пародически свело,
всей судорогой наградило -
полувселенское село.
И вдруг ее разворотило
всю как-то набок, и за ней
природа мне нагородила
колод, ухабов, ям и пней.
Во весь немой простор зевая,
ворот не закрывает рот,
и я осваиваю сваи
геометрических высот.
И за версту не слышно стука
в той окаянной городьбе.
Пространства мудрая наука
научит смерти и судьбе.
7 августа 1961
***
Ах, как некуда торопиться!
Стал я нынче таким досужим,
и не хочется даже спиться -
оттого ль, что так детски спится
под пошлепыванье дождя по лужам?
Если радости есть крупица,
что же горю всей правдой служим?
Сон скрипит, но еще крепится.
И так детски, так грустно спится
под пошлепыванье дождя по лужам.
7 августа 1966
ЗАВЕЩАНИЕ
(фуга)
Я продолжаюсь... Этот август – мой,
и я пока еще шагаю без запинки.
Иду по скособоченной тропинке
и возвращаюсь в августе домой.
Но скоро ль разум облачится тьмой
и справит по нему жена поминки,
и жизнь пойдет предсмертной кутерьмой?
Я с самого рожденья жил и рос,
но в старости сгибаюсь как вопрос,
расхристанный хохол иль просто малоросс,
как долгоклювый мертводушный Гоголь,
и спрашиваю под шумок, а много ль
недель мне жить? Но азбуки не зная,
я припеваючи, как Вечный Жид, живу.
И смерть узнаю я не наяву,
а в дряхлом сне. И жизнь моя сквозная
не покидает даже дом,
где Вечным я сижу всегда Жидом
и, погружаясь в гробовые доски,
отшучиваюсь, Боже, по-жидовски.
Сгибаюсь мыслями в горбатый знак вопроса,
по-воробьиному клюю рассыпанное просо.
А воробьишка кто? Блаженная пичуга.
А лето покривилось, как лачуга,
от гроз, нагрянувших и с севера, и с юга.
От ига стариковского недуга
трясусь, как Вечный Жид иль старый воробей,
робея, будто жук, вонючий скарабей,
катая из вещей ничтожных завещанье,
по вечности, покуда еще жив,
пока я Вечный Жид и, смерти не нажив,
вдоль августа тащусь я по тропинке.
Кивают мне невинные травинки,
и этим травам я Бог весть зачем, но рад,
мне по сердцу зеленый их наряд.
Любой травинке я столетний брат,
и по моим годам брожу я разом
лохматым барсуком, колючим дикобразом.
Ломаю я надтреснутые сучья,
зане природа у меня барсучья,
и норовлю я в старость, как в нору,
укрыться, как в последнюю дыру.
Колюч, как дикобраз иль даже Божий еж,
живу и ежусь я от старости. Ну что ж?
Какой же рок меня вот так нарек –
старик, зубастый как хорек,
который душит дур и белых кур,
он, бывший балагур и бедокур.
И с палочкой кривой слоняясь меж вещами,
как иероглиф Солнца – скарабей,
жене я оставляю завещанье,
как жирный том моих лирических скорбей.
Послушай напоследок, друже Муза,
мне в старости бывает каково,
когда я сам себе великая обуза,
а в целом мире нету никого
опричь тебя. И посредине спора
с моим расстроенным нутром
ты посох мне, и палка, и опора,
пока еще далеко Божий гром.
Ты ластишься: пожить еще попробуй!
Пусть, дескать, гинут сверстники твои.
Стихи бегут, как по весне ручьи.
Неприрученные, они еще ничьи.
Не стану спрашивать врачей я о прогнозе.
О смерти нынче буду думать сам,
как о мгновенном мифе, как о прозе,
которая не верит чудесам.
Прощаюсь я с собой, и на разлуку
я подаю последней фуге руку.
Авось в краю моих родимых Муз
назло смертям, как дым и даль, очнусь.
Авось инобытийствовать я буду,
и в десять вечностей я сдуру попаду.
А вечность – будто хлеб печеный на поду.
Помилуй, Боже, грешного зануду,
сидит он в августе, как бы в густом саду.
В последний раз я спрашиваю, кто я,
как шало я полжизни вопрошал,
не место ли в поэзии пустое
и стих мой, как разбойник, согрешал?
Вопрос горбат, и на его горбу
неужто в рай лирический не въеду?
И что мне зарубить теперь на лбу?
Вся жизнь мне въедлива была, и следу
бесслезного она мне не оставит.
Мой август вечности мне не прибавит
ни к осени, ни к смерти бесконечной,
копеечной, юродивой, увечной.
Авось как Вечный Жид я буду жить,
кому и ни к чему меж строчек шляться,
кто всё еще способен размышляться.
Не породнюсь я с вечностью земной.
Какая вечность будет жить со мной?
С какой же слажу, рифмоплет сумной?
Авось я буду без надзора жить
и попусту ничем не дорожить.
Авось возникну я ничьей водой ручья.
Авось и будет смерть моя ничья.
1-7 августа 1981, Сергей Петров.