Спросится с нас сторицей:
смерть, где твое жало?
Небо над всей столицей,
как молоко сбежало.
Лишь золотые тени
осени – Божья скрепа
в гаснущей ойкумене
гибнущего совдепа.
По облетевшей куще,
хлопьями ее кулисы,
не обойти бегущей
по тротуару крысы.
Теплятся наши страхи
знобкие в гетто блочных.
Тоже и страсти-птахи
требуют жертв оброчных.
Вот мы – тельцы и девы,
овцы и скорпионы,
пившие для сугреву
по подворотням зоны,
перед вторым потопом
ныне жезлом железным,
чую, гонимы скопом
в новый эон над бездной.
В черные дни, на ощупь
узнанные отныне,
жертвеннее и проще
милостыня - Святыне.
16 ноября 1991. Юрий Кублановский.