6 ноября. Игорь Юрков
пара стихов 1927-го.
ПУШКИН
Так лицо твоё измято,
Как декабрьский снег.
Я вхожу в твоё «когда-то»,
В твой железный век.
Зеркала летят, блистая,
В окнах, где снежок,
Где кружит ночная стая
Букв, имён и строк.
Холодно. По первопутку
Только скрип саней,
Да у полосатой будки
Окрик сторожей.
Там выходят декабристы –
Подними фонарь:
Посылает их в дорогу
Православный царь.
Их развозят гренадеры
С даровых квартир:
Тех – повесить для примера,
Этих – гнать в Сибирь.
Выбежать бы, громко крикнуть,
Да мороз и тишь,
Да в такую же квартиру
Разве угодишь.
Звёзды падают на шляпу,
В окнах жёлтый свет.
От цыганок, от бутылок
Занемог поэт.
Далеко звенит в тумане
Колокольчик мой.
И летят худые сани
Тысячной верстой.
В рудниках и мне готова,
Может быть, постель,
И мои следы, быть может,
Занесёт метель.
Только белые рябины
Да снежок ночной,
Да летит далёко… в вечность
Тёмный профиль твой.
6 ноября 1927
В ПЛЕНУ
Мне всё не спится, неможется мне.
Осень растёт, как пламя.
В форточку смотришь при луне,
Точно в открытую память.
Пустые дороги оттуда летят
Хитро, и пестро, и чудно,
Там жёлтые бесы молча сидят –
Им холодно, им смешно.
Мне бы дойти до того столба,
До той полосатой будки,
Да, видно, играет со мной судьба,
Строит глупые шутки.
В форточку выглянешь – дороги и сны
Легко заметает снежок.
И пленнику виден мостик луны –
Тошен, тонок, высок…
5-6 нояб. 1927
ПУШКИН
Так лицо твоё измято,
Как декабрьский снег.
Я вхожу в твоё «когда-то»,
В твой железный век.
Зеркала летят, блистая,
В окнах, где снежок,
Где кружит ночная стая
Букв, имён и строк.
Холодно. По первопутку
Только скрип саней,
Да у полосатой будки
Окрик сторожей.
Там выходят декабристы –
Подними фонарь:
Посылает их в дорогу
Православный царь.
Их развозят гренадеры
С даровых квартир:
Тех – повесить для примера,
Этих – гнать в Сибирь.
Выбежать бы, громко крикнуть,
Да мороз и тишь,
Да в такую же квартиру
Разве угодишь.
Звёзды падают на шляпу,
В окнах жёлтый свет.
От цыганок, от бутылок
Занемог поэт.
Далеко звенит в тумане
Колокольчик мой.
И летят худые сани
Тысячной верстой.
В рудниках и мне готова,
Может быть, постель,
И мои следы, быть может,
Занесёт метель.
Только белые рябины
Да снежок ночной,
Да летит далёко… в вечность
Тёмный профиль твой.
6 ноября 1927
В ПЛЕНУ
Мне всё не спится, неможется мне.
Осень растёт, как пламя.
В форточку смотришь при луне,
Точно в открытую память.
Пустые дороги оттуда летят
Хитро, и пестро, и чудно,
Там жёлтые бесы молча сидят –
Им холодно, им смешно.
Мне бы дойти до того столба,
До той полосатой будки,
Да, видно, играет со мной судьба,
Строит глупые шутки.
В форточку выглянешь – дороги и сны
Легко заметает снежок.
И пленнику виден мостик луны –
Тошен, тонок, высок…
5-6 нояб. 1927