* * * Брожу как жизнь, и стало быть вразброд и ощупью сумерничают руки одна с другой, и вечереет рот, как тихий грот, молчащий о разлуке. Хожу в себе не хуже, чем в толпе, Как остов, до последней кости выстав. И я уже не я, а СВП – союз весёлых пессимистов.
