?

Log in

No account? Create an account
I am

vazart


Блог Владимира Азарта

Каждый день творения


Entries by category: россия

В день рождения Владимира Смоленского (1901 - 1961)
I am
vazart
СТАНСЫ
Read more...Collapse )

3 августа. Чехов в письмах
I am
vazart
из Ялты.


3 августа 1889, А. Н. ПЛЕЩЕЕВУ
Read more...Collapse )

Картинки по ходу
I am
vazart

Сначала это будут виды на нашем вчерашнем пути от музея изобразительных искусств имени Пушкина к Центральному Дому Художника на Крымском валу.
1) На асфальтовых дорогах обстановка спокойная, пробок нет.

Read more...Collapse )


23 июля. Чехов в письмах
I am
vazart
из Феодосии.

Read more...Collapse )

13 июля. Семён Кирсанов
I am
vazart
Вчера в Москве была гроза,
слепила молния глаза
и гром раскатывался в небе,
высокой тучи темный гребень
набухший, выпуклый, резной —
вдруг озарился белизной.

Read more...Collapse )

26 июня. Чехов в письмах
I am
vazart
разных лет.
Read more...Collapse )

25 июня. Чехов в письмах
I am
vazart
Н.А. Лейкину.
Read more...Collapse )

17 июня. Чехов в письмах
I am
vazart
разных лет.

Read more...Collapse )

11 августа. Сологуб на Волге
I am
vazart
Больному сердцу любо
Строй жизни порицать.
Всё тело хочет грубо
Мне солнце пронизать,

Луна не обратилась
В алтарную свечу,
И всё навек сложилось
Не так, как я хочу.

Кто дал мне это тело
И с ним так мало сил,
И жаждой без предела
Всю жизнь меня томил?

Кто дал мне землю, воды,
Огонь и небеса,
И не дал мне свободы,
И отнял чудеса?

На прахе охладелом
Былого бытия
Природою и телом
Томлюсь безумно я.


7-11 августа 1896, Нижний Новгород, Федор Сологуб.


Путь мой трудный, путь мой длинный,
Я один в стране пустынной,
Но услады есть в пути,-
Улыбаюсь, забавляюсь,
Сам собою вдохновляюсь,
И не скучно мне идти.

Широки мои поляны,
И белы мои туманы,
И светла луна моя,
И поет мне ветер вольный
Речью буйной, безглагольной
Про блаженство бытия.


7-11 августа 1896, Нижний Новгород, Федор Сологуб.



Из мира чахлой нищеты,
Где жены плакали и дети лепетали,
Я улетал в заоблачные дали
В объятьях радостной мечты,
И с дивной высоты надменного полета
Преображал я мир земной,
И он сверкал передо мной,
Как темной ткани позолота.
Потом, разбуженный от грез
Прикосновеньем грубой жизни,
Моей мучительной отчизне
Я неразгаданное нес.


11 августа 1896, Волга. Федор Сологуб.

Быков в Новой. Хорошо бродить по дворам Москвы,
Я
vazart

Из лирики этого лета

08.09.2014

Хорошо бродить по дворам Москвы, где тебя не ждут,
Где сгребают кучи сухой листвы, но еще не жгут.
Не держа обид, не прося тепла — обожди, отсрочь…
Золотая осень уже прошла, холодает в ночь.
Миновать задумчиво пару школ или хоть одну.
Хорошо бы кто-то играл в футбол или хоть в войну.
Золотистый день, золотистый свет, пополудни
                                                                              шесть —
Ничего бы, кажется, лучше нет. А впрочем, есть.

Хорошо в такой золотой Москве, в золотой листве,
Потерять работу, а лучше две, или сразу все.
Это грустно в дождь, это страшно в снег,
                                                                  а в такой-то час
Хорошо уйти и оставить всех выживать без вас.
И пускай галдят, набирая прыть, обсуждая месть…
Ничего свободней не может быть. А впрочем, есть.

Уж чего бы лучше в такой Москве, после стольких нег,
Потерять тебя, потерять совсем, потерять навек,
Чтобы общий рай не тащить с собой, не вести хотя б
На раздрай, на панику, на убой, вообще в октябрь.
Растерять тебя, как листву и цвет, отрясти,
                                                                         отцвесть —
Ничего честнее и слаще нет. А впрочем, есть.

До чего бы сладко пройти маршрут — без слез,
                                                                           без фраз, —
Никому не сказав, что проходишь тут в последний раз,
Что назавтра вылет, прости-прощай, чемодан-вокзал,
Доживай как хочешь, родимый край, я все сказал.
Упивайся гнилью, тони в снегу. Отдам врагу.
Большей радости выдумать не могу. А нет, могу.

Хорошо б, раздав и любовь, и город, и стыд, и труд,
Умереть за час до того, как холод сползет на пруд,
До того, как в страхе затмится разум, утрется честь,
Чтоб на пике счастья лишиться разом всего, что есть,
И оставить прочим дожди и гнилость, распад и гнусь…
Но боюсь представить такую милость.
Просить боюсь.